Le vieil Hugo dans l'arène

Tiens j'ai replongé dans ce poème d'une indicible puissance il y a peu.
Et comme un d'entre vous l'apprécie particulièrement je le crois, et que d'autres ne le connaissent peut-être pas, je le pose là.


Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent


Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front.
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime.
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime.
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.
C'est le prophète saint prosterné devant l'arche,
C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche.
Ceux dont le coeur est bon, ceux dont les jours sont pleins.
Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le néant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.
Inutiles, épars, ils traînent ici-bas
Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère,
Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère,
Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus,
Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus.
Ils sont les passants froids sans but, sans noeud, sans âge ;
Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage ;
Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas,
Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.

Quoi ! ne point aimer ! suivre une morne carrière
Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière,
Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va,
Rire de Jupiter sans croire à Jéhova,
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme,
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme,
Pour de vains résultats faire de vains efforts,
N'attendre rien d'en haut ! ciel ! oublier les morts !
Oh non, je ne suis point de ceux-là ! grands, prospères,
Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés ;
Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités,
Tourbe, foule, hommes faux, coeurs morts, races déchues,
Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues !


V.HUGO.

merci,je ne le connaissais pas.ça m'a fait plaisir de le lire.
Vrai qu'il est puissant...

Atala a écrit:

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent


Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front.
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime.
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime.
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.

Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.

Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.

Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.

Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues !


V.HUGO.

pardonnez-moi cette dissection mais je la fais quant meme

La-Croquante a écrit:

pardonnez-moi cette dissection mais je la fais quant meme

Concernant Hugo l'impardonnable serait de ne pas reconnaître son génie.

Ensuite ...

tu as raison rien ne vaut quelques livres pour apaiser sa peine

excuse- moi Atala, j'ai pas pu m'empécher
ne me punis pas trop fort pour mon irrévérence, il faut bien que jeunesse se passe...

La-Croquante a écrit:

tu as raison rien ne vaut quelques livres pour apaiser sa peine

excuse- moi Atala, j'ai pas pu m'empécher
ne me punis pas trop fort pour mon irrévérence, il faut bien que jeunesse se passe...

De sa dernière demeure, allongé près de Zola et non loin de Malraux, le vieil Hugo approuve tes lèvres révérencieuses.

Tu m'as donné envie de le découvrir un peu plus...
J'en ai trouvé un qui me plait beaucoup aussi...je le place ici aussi.

A ceux qui sont petits(V.Hugo)

Est-ce ma faute à moi si vous n'êtes pas grands ?
Vous aimez les hiboux, les fouines, les tyrans,
Le mistral, le simoun, l'écueil, la lune rousse ;
Vous êtes Myrmidon que son néant courrouce ;
Hélas ! l'envie en vous creuse son puits sans fond,
Et je vous plains. Le plomb de votre style fond
Et coule sur les noms que dore un peu de gloire,
Et, tout en répandant sa triste lave noire,
Tâche d'être cuisant et ne peut qu'être lourd.
Tortueux, vous rampez après tout ce qui court ;
Votre oeil furieux suit les grands aigles véloces.
Vous reprochez leur taille et leur ombre aux colosses ;
On dit de vous : - Pygmée essaya, mais ne put.-
Qui haïra Chéops si ce n'est Lilliput ?
Le Parthénon vous blesse avec ses fiers pilastres ;
Vous êtes malheureux de la beauté des astres ;
Vous trouvez l'océan trop clair, trop noir, trop bleu ;
Vous détestez le ciel parce qu'il montre Dieu ;
Vous êtes mécontents que tout soit quelque chose ;
Hélas, vous n'êtes rien. Vous souffrez de la rose,
Du cygne, du printemps pas assez pluvieux.
Et ce qui rit vous mord. Vous êtes envieux
De voir voler la mouche et de voir le ver luire.
Dans votre jalousie acharnée à détruire
Vous comprenez quiconque aime, quiconque a foi,
Et même vous avez de la place pour moi !
Un brin d'herbe vous fait grincer s'il vous dépasse ;
Vous avez pour le monde auguste, pour l'espace,
Pour tout ce qu'on voit croître, éclairer, réchauffer,
L'infâme embrassement qui voudrait étouffer.
Vous avez juste autant de pitié que le glaive.
En regardant un champ vous maudissez la sève ;
L'arbre vous plaît à l'heure où la hache le fend ;
Vous avez quelque chose en vous qui vous défend
D'être bons, et la rage est votre rêverie.
Votre âme a froid par où la nôtre est attendrie ;
Vous avez la nausée où nous sentons l'aimant ;
Vous êtes monstrueux tout naturellement.
Vous grondez quand l'oiseau chante sous les grands ormes.
Quand la fleur, près de vous qui vous sentez difformes,
Est belle, vous croyez qu'elle le fait exprès.
Quel souffle vous auriez si l'étoile était près !
Vous croyez qu'en brillant la lumière vous blâme ;
Vous vous imaginez, en voyant une femme,
Que c'est pour vous narguer qu'elle prend un amant,
Et que le mois de mai vous verse méchamment
Son urne de rayons et d'encens sur la tête ;
Il vous semble qu'alors que les bois sont en fête,
Que l'herbe est embaumée et que les prés sont doux,
Heureux, frais, parfumés, charmants, c'est contre vous.
Vous criez : au secours ! quand le soleil se lève.
Vous exécrez sans but, sans choix, sans fin, sans trêve,
Sans effort, par instinct, pour mentir, pour trahir ;
Ce n'est pas un travail pour vous de tout haïr,
Fourmis, vous abhorrez l'immensité sans peine.
C'est votre joie impie, âcre, cynique, obscène.
Et vous souffrez. Car rien, hélas, n'est châtié
Autant que l'avorton, géant d'inimitié !
Si l'oeil pouvait plonger sous la voûte chétive
De votre crâne étroit qu'un instinct vil captive,
On y verrait l'énorme horizon de la nuit ;
Vous êtes ce qui bave, ignore, insulte et nuit ;
La montagne du mal est dans votre âme naine.

Plus le coeur est petit, plus il y tient de haine.

pas si vieux que ca le Hugo, ya quelques poeces qui sont encore d'actualité...

cinde a écrit:

pas si vieux que ca le Hugo, ya quelques poeces qui sont encore d'actualité...

oui,tu as tout à fait raison Cinde.
Si tu restes dans l'arène,tu pourrais même croire qu'ici c'est l'univers qu'Hugo décrit.
J'espère que tu as lu le post de Daviso,c'est calme en ce moment,mais ça peut tirer de tous les cotés sans que tu saches pourquoi.
Balles à blanc,mais franc tireur.
En dehors de l'arène il est tenu compte de la sensibilité de l'autre,ici,beaucoup moins,âme sensible,s'abstenir ou ne pas se plaindre.
Si t'as du répondant,n'hésite pas à t'en servir...
Pas de haine,mais pas de faux semblants....
et beaucoup de délires purs,pour ceux qui n'ont pas peur du ridicule.
la vie n'étant pas toujours un long fleuve tranquille...

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Citation :

Balles à blanc,mais franc tireur

j'ai lu le post de Daviso, je n'ai peut etre pas posté mon topic au bon endroit, mais bon, je voulais juste me faire entendre un peu, j'espere que personne ne l'a mal pris

cinde a écrit:

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Citation :

Balles à blanc,mais franc tireur

j'ai lu le post de Daviso, je n'ai peut etre pas posté mon topic au bon endroit, mais bon, je voulais juste me faire entendre un peu, j'espere que personne ne l'a mal pris

Et de quel droit s'offusquerait-on de ce que tu fais ?
On est dans l'arêne, certes, mais les portes sont ouvertes.
Ici, l'accoustique est bonne : on peut se faire entendre facilement.

Citation :

Ici, l'accoustique est bonne : on peut se faire entendre facilement.

ca tombe bien, quand je veux j'ai une voix qui porte

cinde a écrit:

Citation :

Ici, l'accoustique est bonne : on peut se faire entendre facilement.

ca tombe bien, quand je veux j'ai une voix qui porte

Moi aussi.

La Guêpe a écrit:

cinde a écrit:

Citation :

Ici, l'accoustique est bonne : on peut se faire entendre facilement.

ca tombe bien, quand je veux j'ai une voix qui porte

Moi aussi.

Je confirme

cinde a écrit:

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Citation :

Balles à blanc,mais franc tireur

j'ai lu le post de Daviso, je n'ai peut etre pas posté mon topic au bon endroit, mais bon, je voulais juste me faire entendre un peu, j'espere que personne ne l'a mal pris

bâ non,t'es libre...
Mais comme tu viens d'arriver, il fallait juste te mettre au courant,c'est la moindre des choses,après tu en fais ce que tu veux...
Ici plus on est de fous....
on ne va pas s'en plaindre...

cinde a écrit:

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Ah putain.

Encore un truc de ce genre et Atala t'arrête la croissance.

cinde a écrit:

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Rimbaud c'est un nom de collège, non ?

Brunette a écrit:

cinde a écrit:

Hugo, c'est un poète conventionnel, mais tellement de gens parlent de Rimbaud par ex sans vraiment savoir qui c'est...

Rimbaud c'est un nom de collège, non ?

Brunette a écrit:

Rimbaud c'est un nom de collège, non ?

Celui de l'avatar de Brunette aussi.

Assurément.

Ah ben, on est poête ou on ne l'est pas.

Je découvre...

Ô strophe du poète…

Ô strophe du poète, autrefois, dans les fleurs,
Jetant mille baisers à leurs mille couleurs,
Tu jouais, et d'avril tu pillais la corbeille,
Papillon pour la rose et pour la ruche abeille,
Tu semais de l'amour et tu faisais du miel ;
Ton âme bleue était presque mêlée au ciel ;
Ta robe était d'azur et ton œil de lumière ;
Tu criais aux chansons, tes sœurs : - Venez chaumière,
- Hameau, ruisseau, forêt, tout chante. L'aube a lui ! -
Et, douce, tu courais et tu riais. Mais lui,
Le sévère habitant de la blême caverne
Qu'en haut le jour blanchit, qu'en bas rougit l'Averne,
Le poète qu'ont fait avant l'heure vieillard
La douleur dans la vie et le drame dans l'art,
Lui, le chercheur du gouffre obscur, le chasseur d'ombres,
Il a levé la tête un jour hors des décombres,
Et t'a saisie au vol dans l'herbe et dans les blés,
Et, malgré tes effrois et tes cris redoublés,
Toute en pleurs, il t'a prise à l'idylle joyeuse ;
Il t'a ravie aux champs, à la source, à l'yeuse,
Aux amours dans les bois près des nids palpitants ;
Et maintenant, captive et reine en même temps,
Prisonnière au plus noir de son âme profonde,
Parmi les visions qui flottent comme l'onde,
Sous son crâne à fois céleste et souterrain,
Assise, et t'accoudant sur un trône d'airain,
Voyant dans ta mémoire, ainsi qu'une ombre vaine,
Fuir l'éblouissement du jour et de la plaine,
Par le maître gardée, et calme et sans espoir,
Tandis que, près de toi, les drames, groupe noir,
Des sombres passions feuillettent le registre,
Tu rêves dans sa nuit, Proserpine sinistre.

"La fenêtre de mon donjon s'ouvrait sur la cour intérieure ; le jour, j'avais en perspective les créneaux de la courtine opposée, où végétaient des scolopendres et croissait un prunier sauvage. Quelques martinets qui, durant l'été, s'enfonçaient en criant dans les trous des murs, étaient mes seuls compagnons. La nuit, je n'apercevais qu'un petit morceau du ciel et quelques étoiles. Lorsque la lune brillait et qu'elle s'abaissait à l'occident, j'en étais averti par ses rayons, qui venaient à mon lit au travers des carreaux losangés de la fenêtre. Des chouettes, voletant d'une tour à l'autre, passant et repassant entre la lune et moi, dessinaient sur mes rideaux l'ombre mobile de leurs ailes. Relégué dans l'endroit le plus désert, à l'ouverture des galeries, je ne perdais pas un murmure des ténèbres. Quelquefois, le vent semblait courir à pas légers ; quelquefois il laissait échapper des plaintes ; tout à coup, ma porte était ébranlée avec violence, les souterrains poussaient des mugissements, puis ces bruits expiraient pour recommencer encore. A quatre heures du matin, la voix du maître du château, appelant le valet de chambre à l'entrée des voûtes séculaires, se faisait entendre comme la voix du dernier fantôme de la nuit. Cette voix remplaçait pour moi la douce harmonie au son de laquelle le père de Montaigne éveillait son fils."

FR de Chateaubriand.

"Représentons-nous, selon la science agrandie, notre chétive planète nageant dans un océan à vagues de soleils, dans cette voie lactée, matière brute de lumière, métal en fusion de mondes que façonnera la main du Créateur. La distance de telles étoiles est si prodigieuse que leur éclat ne pourra parvenir à l'oeil qui les regarde que quand ces étoiles seront éteintes, le foyer avant le rayon. Que l'homme est petit sur l'atome où il se meut ! Mais qu'il est grand comme intelligence ! Il sait quand le visage des astres se doit charger d'ombre, à quelle heure reviennent les comètes après des milliers d'années, lui qui ne vit qu'un instant ! Insecte microscopique inaperçu dans un pli de la robe du ciel, les globes ne lui peuvent cacher un seul de leurs pas dans la profondeur des espaces. Ces astres, nouveaux pour nous, quelles destinées éclaireront-ils ? La révélation de ces astres est-elle liée à quelque nouvelle phase de l'humanité ? Vous le saurez, races à naître ; je l'ignore et je me retire.

Grâce à l'exorbitance de mes années, mon monument est achevé. Ce m'est un grand soulagement ; je sentais quelqu'un qui me poussait : le patron de la barque sur laquelle ma place est retenue m'avertissait qu'il ne me restait qu'un moment pour monter à bord. Si j'avais été le maître de Rome, je dirais, comme Sylla que je finis mes Mémoires la veille même de ma mort ; mais je ne conclurais pas mon récit par ces mots comme il conclut le sien : " J'ai vu en songe un de mes enfants qui me montrait Métella, sa mère, et m'exhortait à venir jouir du repos dans le sein de la félicité éternelle. " Si j'eusse été Sylla, la gloire ne m'aurait jamais pu donner le repos et la félicité.

Des orages nouveaux se formeront ; on croit pressentir des calamités qui l'emporteront sur les afflictions dont nous avons été accablés ; déjà, pour retourner au champ de bataille, on songe à rebander ses vieilles blessures. Cependant, je ne pense pas que des malheurs prochains éclatent : peuples et rois sont également recrus ; des catastrophes imprévues ne fondront pas sur la France : ce qui me suivra ne sera que l'effet de la transformation générale. On touchera sans doute à des stations pénibles ; le monde ne saurait changer de face sans qu'il y ait douleur. Mais, encore un coup, ce ne seront point des révolutions à part, ce sera la grande révolution allant à son terme. Les scènes de demain ne me regardent plus ; elles appellent d'autres peintres : à vous, messieurs.

En traçant ces derniers mots, ce 16 novembre 1841, ma fenêtre, qui donne à l'ouest sur les jardins des Missions étrangères, est ouverte : il est six heures du matin j'aperçois la lune pâle et élargie, elle s'abaisse sur la flèche des Invalides à peine révélée par le premier rayon doré de l'Orient : on dirait que l'ancien monde finit, et que le nouveau commence. Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité."

FR de Chateaubriand.

Je me sens plus proche de Montaigne,qu'il cite que de lui(quoique,par certains cotés...),mais je te remercie de nous permettre de le lire ici.(Le premier extrait,je l'ai lu il y a peu,mais pas le second extrait)